Mais 6 horas no sábado
No cansaço me atrapalho.
Fico preso e nao me acho.
Com a cara lavada me vejo.
Tentando entender se me encaixo.
E se não entrego o anseio.
Recebo mais um esculacho.
Eu não quero o que tenho.
E nem tenho o que posso.
Posso pouco e nada faço
Faço e perco o que quero.
Nesse elo viro pipa.
A rodar me embaraço.
Sou mais uma mosca frita.
Nesse creme ralo e escasso
Ando sem nenhum caminho.
A Bússola foi pro espaço.
Meu destino vem sozinho.
Já dem cor, sem cheiro e amargo.
Querer o fim não é destino.
É desistir do que me resta.
E a falta sem sentido.
Pede um pouco mais depressa.
Se não sei objetivo.
Só procuro uma meta.
De quebrar e ser punido.
De fugir perder as pregas.
E se ainda for vivido.
Torcerei por outra eureca.
Sem palácio, luz ou trilho.
Esse é o fim de toda festa...
